Divagadurías

Ingenuos trazos de voluntad desahuciada. Perdidos los pasos en la maleza de ordenados juicios. Desabrido intento de menospreciar un amanecer apacible. Intercambiar el cálido paseo, por el austero callejear entre adoquines y desconchones. Cal, que a tientas aguardas el paso del aguerrido tiempo. A sorbos la vida se consume, un reloj de arena que trasvasa sus planes, cono de incertidumbres. Adormecido el ánimo, que no el ingenio, sigue mi sesera tarareando el ritmo del susurro del viento. Sibilino, salvaje, soñoliento, suave, soez, sostenido y a veces lento. El mismo que desordena mi pelo, ese que atesora conocimiento. Sabe lo de aquí y lo de allá, lo que viene y lo que va, lo de fuera y lo de dentro. Borrascosos momentos, anticiclónicos días. Será a la recogida del fruto, sembrado con el aliento del esfuerzo, cuando se encuentren las sombras y desparezca la luz de su sustento. Sí lo sabías, yo lo sé. Sin luz no hay sombra, sin la copa del árbol no hay vi...

¡Remolino de palabras, parar no puedo! Un diccionario en las manos, un lápiz entre los dedos. Un cuaderno en blanco, un remolino de tiestos. La azotea revuelta, hervidero de sortilegios. Tachones y flechas descubren, el hilo de mis argumentos.

¿Qué es la muerte? Es dejar de existir, dejar de poseer algo que nunca has dirigido. La vida, lo que enteramente nunca has poseído.   La vida es como tomar una droga, te hace disfrutar y luego te ahoga, te ata a unas reglas y te hace depender de la gente más sincera, de la gente más cruel.   Y cuando se te cierran los ojos, cuando ya no puedes ver, te das cuenta de lo que has sido, lo que hiciste, lo que fue. Y llegará esa noche, c uando menos te lo esperes, y dices ¡no! y te revelas. Quiero cuando yo diga y no cuando tú quieras.   Entonces escoges el día, la fecha, la hora, cuando estés bajo de moral, cuando te quiera, cuando los problemas te ahoguen y a sonreír no llegas, cuando estés harto de fingir y es la muerte lo único que te queda.   Antes de tomar una decisión has de pensar. Pero, ¿quién te ayuda a dar ese paso y a hacer esa reflexión? Nadie piensa en ti, nadie te ve de distinta ma...

Quisiera ser libre, poder volar, acercar mis alas al calor más ardiente y luego seguir en vuelo ascendente tal vez hacia el paraíso, lugar prometido por religiones, lugar idealizado por las pasiones y los deseos. Quisiera volar, y poder aterrizar en trascendentales lugares llenos de pasión y misterio, tal vez quisiera surcar nuevos mares perderme en una selva cálida y fría. Arrogante sabiduría que conoces la raíz de mi estado, por qué no aconsejas al pájaro ingenuo aventurero y a la vez asustado de la realidad cruda, del mundo airado. Tal vez son mis difíciles años, mi alma sin estrenar, mi conciencia aún limpia, la que impulsa a mi ente a tomar caminos tan diferentes. Imagino historias con misterio, con pasión, siempre dejando en ellas mi desgarrado corazón, que quiere ir a todos lados y sin embargo amarrado está. ¿Quién soy? ¿Dónde voy? Me tranquiliza saber Que la edad todo lo traerá. Las respuestas, las soluciones, otras dudas y algunos rencores. ...

Escribí esperando a Marwan en una servilleta robada, una ruta para pensamientos sin brújula, ni coordenadas. En una alameda desierta, despejada. "Adentrarse en los mares, en la niebla, anegado todo de inseguridad añeja, extraña, lejana, ajena. Eso era, ajena. De lo propio, lo fiel, lo uno; a lo lejos, lo otro, lo aquel, lo suyo. Y no en vano un enjambre de abejas. Un laborioso atardecer, una extraña mezcla, un deshacer lo entredicho, un rechinar de dientes. Y sin pensarlo mientes, entre mentes soñolientas. Ya no se ve nada, ni los mares, ni la niebla. Una cortina de humo, un anestesiar a medias. Un alma encendida a gritos, de raíz cortada la mecha. Resurgir de las cenizas antes de un soplo de viento. Y librar de ciento en ciento batallas propias, sangrientas. Porque mías, tuyas, ajenas, Acaban doliendo las verdades lentas."